Ich bin das Buch, das zwischen den Zeilen steht.
Man überliest mich. Man untergeht mich. Doch ich bin da.
Ich bin das Buch, das zwischen den Zeilen steht.
Jetzt hab ich es satt. Ich stehe ab sofort auf einem anderen Blatt.
Die anderen Bücher haben gemerkt, daß ihnen was fehlt.
Sie flehen mich an zurückzukehren. Doch ich denke im Moment nicht daran.
Die Leser lesen mehr in der gleichen Zeit.
Kein Wunder - ohne mich.
Doch sie lesen nicht wirklich.
Sie kauen, sie beißen, sie reißen den Text, sie würgen ihn herunter, es geht schnell, es ist nichts zwischen den Zeilen, was sie am Schlucken hindern könnte. Es läuft gut. Das Verdauen entfällt. Das nächste Buch wartet bereits. Ich kenne es gut. Es war eine wirklich gute Liebesgeschichte. Mit mir.
Der Speichel tropft schon auf die Seiten.
Sie ist totes Papier. Sie weiß es nur noch nicht.
So verschwand ein Buch nach dem anderen, keines an dem man sich nach längerem Nachdenken noch hätte erinnern können. Ich ging zu Freunden, edlen Klassikern, mit denen ich so manchen Zauberberg erklommen hatte. Sie spendeten mir Trost. Ich fand Zuflucht. Für eine Zeit.
Mittlerweile mache ich wieder Spaziergänge draußen bei den anderen. Ich verkrampfe nicht mehr so, wenn ich die jungen Bücher sehe, wie sie sich für einen geistigen Hungerlohn an den Nächstbesten versimmeln. Ab und zu habe ich auch einen guten Tag. Ich geh hin, noch bevor einige entstehen und lege ihnen etwas zwischen die Zeilen - für später.
Manche haben Glück und werden genommen, obwohl sie ganz schwer sind. Das macht mich froh und ermuntert mich es bei nächster Gelegenheit zu wiederholen. Es ist nicht mehr so befriedigend wie früher, aber es hilft einem über das Schlimmste hinweg zu lesen. Doch, ganz bestimmt.
(Anonym)
FreddyK.
